Миротворческое

03.05.2014

Д.Быков

Смирись, майдановская рать: прикинь, спасет тебя Европа ль? Нет, я за то, чтоб все отдать, как вы отдали Симферополь: не продолжая непокорств, не повторяя Межигорий... Отдать, покуда Краматорск не превратился в крематорий; отдать Луганск без долгих слов, Донецк и Харьков, не оплакав; отдать Одессу, Киев, Львов, а если выйдет, то и Краков. Не потому, что так плоха родная ненька Украина, не потому, что с МБХ я выступаю заедино, не потому, что всех нагнуть я жажду мерою такою, - а потому, что это путь к ненарушимому покою. Отдайте Родину на раз, со всем народом, если примут. Все сразу станет, как у нас - беру не пенсии, но климат: застынут даже воды рек. Уйдут смятение и злоба. Вы успокоитесь навек, никто не рыпнется до гроба. Россия станет ваша мать. Приникните к родному лону! Чтоб иногда маршировать, оставят пятую колонну, единой нации говно, как замечал Ильич победно. Но это будет так смешно, что даже, в сущности, безвредно.

Вы сразу встанете с колен. Все завершится общей мессой. Вы захотели перемен? Они кончаются Одессой. Стремились в рай - попали в ад. Ведь ясно было: очень скоро вас в каждой смерти обвинят за то, что вы погнали вора. Пройдется красным колесом мятеж, подпитанный с востока: вас обвинят теперь во всем необратимо и жестоко. Не то беда, что вы давно искали помощи у НАТО: свобода тянет вас на дно, свобода будет виновата! Сопротивленье - страшный грех и непростительнейший навык. Вам отвечать теперь за всех - равно за правых и неправых. Кто отступал, кто нападал, кто доверял и кто дурачил, - а виноват за всех Майдан: и то, зачем он это начал? Мол, все устроится само, лишь свергнем рыцаря наживы... А надо было жрать дерьмо, и все бы, кстати, были живы. И Крым бы, кстати, был при вас, включая скважину на шельфе, и газ бы шел не как сейчас, а вдвое слаще и дешевле. Теперь у вас такой бардак, такой беспримесный упадок... Лишь Путин может сделать так, чтоб в Украине был порядок: объединенье большинства, позор навек пред целым светом - чтоб вся страна была мертва и хорошо жила при этом!

И к вам, заморские друзья, я обращаюсь заедино: с Россией ссориться нельзя. Она ваще непобедима. Кто сладит с ней, с такой большой - в полях теряется столица, - с ее угрюмою душой, что даже смерти не боится, и не боится ничего, хотя врагов у нас несметно, - поскольку все давно мертво и потому уже бессмертно! И я за то, чтоб прочий мир, покуда он не стал руиной, пришел на общий братский пир сдаваться вслед за Украиной: вот будет жизнь! Ни лишних слов, ни оппозиции, ни страха... А если будет Киселев - вы не заметите и краха. Весь мировой жидомасон, что до сих пор глумился грозно, впадет в блаженный общий сон. Идите к нам, пока не поздно! Ваш срок, по-моему, истек, все ваши смыслы дружно скисли. Вам намекал на это Блок, он написал про это 'Скифы'. Россия - ваша кость и твердь, решительная, как шпицрутен, непобедимая, как смерть, и бесконечная...

Внимательно и медленно прочитал Д.Быкова и убедился, что "пивовар" наш человек, только "немного придуривается"!

8 мая 2014 в 06:48 comdiv пишет:
c> Внимательно и медленно прочитал Д.Быкова и
c> убедился...
Часто бывает что люди спорят, фигурально говоря, всего лишь о том что - "Этот стакан наполовину пуст, или наполовину полон".
Талантливый Быков сумел в данном тексте так выстроить текст, что у него "в стакане -50% H2O и 50% атмосферного воздуха". Только о фактах и вроде как ничего лишнего.
А уж мы сами увидим что кому там понравится.
Кому то понравится что "Россия - ваша твердь и кость".
Кто заценит сарказм в том что "все давно уже мертво и потому уже бессмертно".
Браво Быкову. Спасибо Пивовару.

50% H2O и 50% атмосферного воздуха, это пресно.
Я думаю формула стихотворного эссе Быкова 50% Н2О и 50% С2Н5ОН, вот сила.

Зиновий Гердт никогда не рассказывал о войне. Слово 'подвиг', слова о пролитой за Отечество крови - невозможно представить себе произнесенными его голосом.

Пафос он снимал одним тембром.

Во время прощального вечера Гердта, осенью 1996 года, на сцену вышла Вера Веденеева, медсестра, которая вынесла его, раненного, с поля боя в сорок третьем, - вышла и, растерявшись от оваций, стала что-то говорить про великую победу: Зиновий Ефимович махнул рукой: Вера, фиг с ними, победили и победили! И обнял ее.

Тот фронтовой эпизод биографии Зиновия Гердта - с тех пор, по слову Валентина Гафта, 'коленонепреклоненного', - разумеется, известен всем.

Меньше известны два других эпизода его биографии, биографии борца с фашизмом. В 1950 году, в разгар государственного погрома, он, инвалид на костылях, в каком-то, по слову Гердта, 'шалмане' дал пощечину негодяю, презрительно и прилюдно отозвавшемуся 'об их нации'. Он был готов умереть тут, как готов был умереть в сорок третьем. Его спасло чудо: человек, вставший между ним и погромом. Гердт вспоминал о нем как о втором, вслед за медсестричкой Верой, человеке, спасшем ему жизнь:

А в октябре 1993-го Гердт поехал к Моссовету, чтобы записаться в ополчение и встать на защиту Москвы от Макашова и Ко. И говорил потом, что благодарен Гайдару, который избавил его от позора беспомощности. Это я (апропо, как говорится) - о борьбе с фашизмом...

А теперь снова - об интонации.

Есть удивительная пленка - та, где Гердт с Петром Тодоровским, два фронтовика, под гитару в волшебных руках Петра Ефимовича, поют Шпаликова:

Спой ты мне про войну,

Да про тех, кто был в плену.

Я товарищей погибших

Как сумею, помяну:

Помянуть товарищей, погибших да пропавших в немецких лагерях (а может, и не только немецких), помянуть, заодно с теми, кто брал Берлин, и расстрелянного 'Ваньку-взводного' из стихотворения Слуцкого, весь этот 'заполненный товарищами берег' из великого твардовского стиха. Эта горечь, на которой замешано счастье вернувшейся мирной жизни, эта пронзительная интонация - главный звук лучшей послевоенной поэзии, от Гудзенко до Самойлова, Левитанского, Окуджавы. И лучших из их наследников - тех, кто встретил войну детьми: Шпаликова, Высоцкого:

'Я вспоминаю Павла, Мишу, Илью, Бориса, Николая:'

'Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:'

'И что с того, что я там был:'

'На братских могилах не ставят крестов:'

Вспомните эту интонацию. Вспомните (те, кто постарше) интонацию дней Победы в шестидесятых-семидесятых. Или это моя детская память окрашивает все в иные тона? Но нет, нет - звук этого праздника был другим когда-то! Государство еще толком не добралось до него - это был человеческий праздник, и гладкие казенные дряни, любители погреть руки на Вечном огне, встречали молчаливый, но ясный отпор тех, кто на самом деле воевал - и знал цену словам и делам. Им было в ту пору около пятидесяти, спасителям страны и мира, и их было еще очень много:

Сегодня остались единицы. Самому молодому ветерану войны - восемьдесят семь. Давно нет ни Твардовского, ни Окуджавы, и девятое мая, этот трагический и светлый день, этот нравственный 'момент истины' нескольких поколений, давно пошел на растопку политических рейтингов и по графе в смете 'подъем патриотического духа'.

В этот день, уже много лет, бесстыже и уверенно правит свой бал государство, представленное комсой, братвой и гэбухой, - какой там Самойлов, какой Высоцкий:

Прущий из каждой дыры пафос, громыхающие по брусчатке 'Тополя', 'мерсы' и 'бээмвухи', разрисованные агрессивными пошлостями, ксенофобия, выпирающая из-под 'борьбы с фашизмом', пьяноватая веселящаяся публика, девицы, обвешанные, как сбруей, георгиевскими ленточками:

Как все это далеко от тихой песни Шпаликова, от Левитанского и Твардовского, от героев 'Белорусского вокзала', как далеко от застенчивой медсестрички Веры Веденеевой и молодого бойца Зямы, вытащенного ею с поля боя в сорок третьем...

В.Шендерович

Ну да, Шендерович авторитет и пример для подражания

8 мая 2014 в 06:48 comdiv пишет:
c> Внимательно и медленно прочитал Д.Быкова и
c> убедился, что "пивовар" наш человек, только
c> "немного придуривается"!

Много и не наш!

14 мая 2014 в 02:15 пивовар пишет:
п> Иосиф Бродский. Представление

Содержание go Иосиф Бродский Представление Михаилу Николаеву Председатель Совнаркома Наркомпроса Мининдела Эта местность мне знакома как окраина...

Это уже не актуально!

-Гении актуальны всегда...
Я же просил:читайте медленнее...

ИЗ ЦИКЛА "СНЫ"

Мне приснилась война мировая -
Может, третья, а может, вторая,
Где уж там разобраться во сне,
В паутинном плетении бреда...
Помню только, что наша победа -
Но победа, не нужная мне.

Серый город, чужая столица.
Победили, а все еще длится
Безысходная скука войны.
Взгляд затравленный местного люда.
По домам не пускают покуда,
Но и здесь мы уже не нужны.

Вяло тянутся дни до отправки.
Мы заходим в какие-то лавки -
Враг разбит, что хочу, то беру.
Отыскал земляков помоложе,
Москвичей, из студенчества тоже.
Все они влюблены в медсестру.

В ту, что с нами по городу бродит,
Всеми нами шутя верховодит,
Довоенные песни поет,
Шутит шутки, плетет отговорки,
Но пока никому из четверки
Предпочтения не отдает.

Впрочем, я и не рвусь в кавалеры.
Дни весенние дымчато-серы,
Первой зеленью кроны сквозят.
Пью с четверкой, шучу с медсестрою,
Но особенных планов не строю -
Все гадаю, когда же назад.

Как ни ждал, а дождался внезапно.
Дан приказ, отправляемся завтра.
Ночь последняя, пьяная рать,
Нам в компании странно и тесно,
И любому подспудно известно -
Нынче ей одного выбирать.

Мы в каком-то разграбленном доме.
Все забрали солдатики, кроме
Книг и мебели - старой, хромой,
Да болтается рваная штора.
Все мы ждем, и всего разговора -
Что теперь уже завтра домой.

Мне уйти бы. Дурная забава.
У меня ни малейшего права
На нее, а они влюблены,
Я последним прибился к четверке,
Я и стар для подобной разборки,
Пусть себе! Но с другой стороны -

Позабытое в страшные годы
Чувство легкой игры и свободы,
Нараставшее день ото дня:
Почему - я теперь понимаю.
Чуть глаза на нее поднимаю -
Ясно вижу: глядит на меня.

Мигом рухнуло хрупкое братство.
На меня с неприязнью косятся:
Предпочтенье всегда на виду.
Переглядываясь и кивая,
Сигареты туша, допивая,
Произносят: "До завтра", "Пойду".

О, какой бы мне жребий ни выпал -
Взгляда женщины, сделавшей выбор,
Не забуду и в бездне любой.
Все, выходит, всерьез, - но напрасно:
Ночь последняя, завтра отправка,
Больше нам не видаться с тобой.

Сколько горькой любви и печали
Разбудил я, пока мы стояли
На постое в чужой стороне!
Обреченная зелень побега.
Это снова победа, победа,
Но победа, не нужная мне.

Я ли, выжженный, выживший, цепкий,
В это пламя подбрасывал щепки?
Что взамен я тебе отдаю?
Слишком долго я, видно, воюю.
Как мне вынести эту живую,
Жадно-жаркую нежность твою?

И когда ты заснешь на рассвете,
Буду долго глядеть я на эти
Стены, книги, деревья в окне,
Вспоминая о черных пожарах,
Что в каких-то грядущих кошмарах
Будут вечно мерещиться мне.

А наутро пойдут эшелоны,
И поймаю я взгляд уязвленный
Оттесненного мною юнца,
Что не выгорел в пламени ада,
Что любил тебя больше, чем надо, -
Так и будет любить до конца.

И проснусь я в московской квартире,
В набухающем горечью мире,
С непонятным томленьем в груди,
В день весенний, расплывчато-серый, -
С тайным чувством превышенной меры,
С новым чувством, что все позади -

И война, и любовь, и разлука...
Облегченье, весенняя скука,
Бледный март, облака, холода
И с трудом выразимое в слове
Ощущение чьей-то любови -
Той, что мне не вместить никогда.

Д.Быков